Archivo de noviembre de 2016

Por favor no te vayas. No ahora. No sin antes quedarte para siempre, más acá de la memoria de tu pueblo. No lo hagas. No entre las llamas que —para decirnos “aquí estoy, aquí sigo”— pediste en aparente último deseo.

No sé si a esta sabatina hora tus músculos de eterno atleta, los huesos que soportan tu condición de incansable caballero andante, las venas por donde nos transfundiste tanta sangre (para impedir su vano derramamiento), la sustancia nunca gris de tu cerebro, esa barba que mientras más adoramos más eriza, de pavor, la lampiña piel de los sin barba ni quijadas; las manos que enloquecieron al pincel de Guayasamín, tu sonrisa de niño cándido, la cósmica visión de tu pupila, el peso completo de tus siempre noqueadores órganos… no sé si todo ello habrá pasado a ser ya la ceniza que nunca serás.

No partas sin antes replantarte, con más fuerza de raíz, en el tronco de cada familia, de cada ciudadano y, sobre todo, de un pueblo que, como tú, fue concebido sin velocidad para el movimiento en marcha atrás.

Engañosa impresión esta que se empeña en instalarse bajo techo desde anoche… como si en cada hogar faltara algo o alguien entrañablemente vital.
Por eso, emprende, por favor, no más tu vueltecita de ida y vuelta, por un rato, montado sobre la brisa de este suave invierno, por los trillos, arroyos y parajes de Birán, vuelve al pupitre pionero, a tu jesuita colegio, a la escalinata donde Mella te esperó, al desafío del furor esbirro, a la Granjita Siboney, al Moncada, al exilio, a la cubierta del yate más grande que ha tenido la historia humana, a Las Coloradas, a Cinco Palmas, la Plata, el Turquino, la Sierra toda, a La Habana convertida en blanca paloma sobre tu hombro de Hombre.

Anda, saca por fin el tiempo que en todos estos años no te diste, y retorna, sobre tu yipecito Gaz de cuatro puertas, hasta los cañaverales, fábricas industrias, escuelas en el campo; vuelve a fajarte contra el Flora, planta bandera en las arenas de Girón, sigue, como siempre, sin dormir (¿quién ha de impedírtelo) para cuidar el sueño de millones, sobre millones de almohadas; palpa cada palmo de geografía angolana como si no te separaran 14 mil kilómetros, has que se estremezca el mundo ante tu verbo defensor del propio mundo, desde el Río (de Janeiro) hasta el mar con que encrespaste la inercia de la ONU…

Haz lo que quieras, Papá Fidel, pero no te marches, Viejo. Porque si lo hicieras… ¿con quién vamos, entonces, a esperar tu Primero de Enero en esta Cuba de todos? ¿Te has preguntado con qué pies, con qué mirada, va a seguir andando el mundo, si de verdad le faltaras a la humanidad un lejano día?

Fidel y Raúl en Cinco Palmas

Fidel en Girón

Fidel en ciclón Flora

Escrito por Pastor Batista Valdés Fotos: Radio Cadena Agramonte, Juventud Rebelde, Radio Rebelde y Radio Angulo

El recogimiento de las calles en Cuba contrasta con la explosión de las redes sociales en Internet. Lo que la gente comenta en voz baja en sus espacios más íntimos estalla en Twitter y Facebook, como una caja de resonancia, que no hace sino multiplicar la conmoción.
Fidel Castro ha muerto.

La televisión cubana muestra rostros serios, ojerosos, contenidos, de hombres y mujeres que sienten la pérdida, pero se aferran a la ecuanimidad, cual si llevaran algún tiempo preparándose para una noche como la del pasado viernes.

En realidad Fidel empezó a preparar este momento hace 10 años, cuando una enfermedad, más padecida que otras tantas, lo hizo mortal después que parecía vencería todas las batallas. Poco a poco dejó de inundar las noticias, redondeando la leyenda del líder invencible con el que no pudieron venenos, bombas ni fusiles.

Raúl Castro acopia la serenidad de Presidente de los Consejos de Estado y de Ministros, de General de Ejército y Primer Secretario del Partido, y lee. Luego, y en apenas un par de segundos que ha olvidado (o querido olvidar) la edición, se muestra hermano, con la garganta amarrada y un gesto de descompresión.

Después, el cisma.

Mientras las llamadas telefónicas iban despertando a quienes dormían, en tono de incredulidad y desconcierto, como en secreto, empezó la larga noche en Internet. Hay una histeria insana del otro lado del cordón umbilical que todavía oxigena la rabia de algunos. Y hay un dolor hecho palabras que fluye desde los rincones más insospechados.

Escrito por Sayli Sosa Barceló Post: Twitter y Facebook